我·潜·菊
千百年前，一位十岁的老人，一个奇怪的定语，子时油灯下，文字是唯一的消遣，简陋的茅屋无法完全阻挡肆虐的风，灯芯倒下，灯光暗淡，连影子都潜到了地下。他笑了，清雅吗？欣喜吗？执着吗？肯定是自然的吧！肯定是激动的吧！难以理解的对比。窗户外的田园上，杂草还在疯长，叶片上的露水反射着微弱的月光。秋天的菊总是孤独，也许季节应向太阳祈祷。门打开了，他走了，带着锄头，披着晨星，走向没有路的尽头或是没有尽头的路。
陶潜无奈地望了望及腰的杂草，他笑了。高高地冒出顶的菊对着他执着。东边日出，南边山静，他不会热泪盈眶，他已经十岁了。老农出门了，没有嘲笑，只有淳朴的微笑，只有真诚的告诫。“还是锄草吧！至少还有菊与我作伴。”他这样想着，抚了抚蓑衣上的露水，充满力量，俯身作业。
阳台上的菊已经被我带回外婆老家，恬静的山上，看来我错了，它赢了。也许它的祖先曾经就生活于此，身旁围着杂草。菊仍然倔强地矗立着，一个十岁的老人无奈的笑了笑，执着地弯下腰，追寻最初的梦想。如果他曾经住在海边，如果他是渔民而不是农民，不知道他会不会写下《老人与海》。